Sombras que moldam texturas,
lugares que permanecem eternos na memória,

Ruína.

Depois pó.
Pó que é memória,
de tubagens e alpendres desengonçados,
tinta descascada, vidros partidos.
Mas é nossa.
Tal como do gato, que a percorre livremente,
E faz também parte dela.
Vive-a.

Ama-a.

A memória apenas permanece
naqueles que não se ficam pela aparência rude da pedra mal aparelhada,
e são felizes.

Os outros,
passam... vão passando...

E nada vivem.

Nada sentem.










Fotografia de Leonor Figueiredo e texto de Bruno Clemente